Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son soleil. Assez idéal pour permettre de trôner en vain. Assez restreint pour que toute valeur soit vaine. C'est l'intérieur d'un miel merveilleux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la fermeté. Réconciliation. Son avancée. Son enthousiasme. Sa grâce comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la volonté totale émettaient chacun sa louange. Le succès qui l'agite. Il s'épanouit de loin en loin tel un épanouissement sur sa fin. Tous s'illuminent alors. Leur soutien va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout revit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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