Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son apogée. Assez conscient pour permettre d'avancer en vain. Assez restreint pour que toute action soit vaine. C'est l'intérieur d'un rire auréolé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la clarté. Aube. Sa chance. Son régal. Sa compétition comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la clairvoyance totale émettaient chacun son aurore. L'enthousiasme qui l'agite. Il se réjouit de loin en loin tel un éblouissement sur sa fin. Tous s'épanouissent alors. Leur bien-être va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout fleurit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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